Это дождливая неделя всё-таки заканчивается. И заканчивается соответствующе. В пятницу на работе должна состояться моя прощальная
пьянка вечеринка, посему я буду проставляться, выслушивать искренние (но не совсем трезвые) пожелания успехов на новом пути. Мы будем фоткаться, обниматься, обещать друг другу созваниваться и не пропадать, хотя этого, конечно, не будет.
читать дальшеНаш женский отдел употрябляет, в основном, виски с соком. Закусывают мало, ибо все после шести не едят, а тока пьют. О том, что мне нужно купить бутулку редлейбла и яблочный "Я", с ужасом вспомнила только вечером. Кто не в курсе, крепкий алкоголь в Москве после 22-х вечера не продают, хотя и пьют. На часах всего девять пятнадцать, и я мчусь в ближайший круглосуточный супемаркет, накинув на пижаму старенькую курточку. Качу к кассе тележечку, там перекатываются бутылка искомой жидкости и пакет сока. Молодец же я, хвалю сама себя, в последний момент вспомнила, а то где бы завтра виски достала перед работой. Встаю в очередь, у всех в тележках продукты, всякий стиральный порошок, детское питание, а у меня - набор выпендривающегося алкоголика. Ну, ничего, это даже навевает воспоминания о студенческой жизни. Моя очередь. Кассирша окидыват меня суровым взглядом:
"Карточка есть?"
"Нет, нет, опять дома забыла..." (я простодушно улыбаюсь)
"Документы ваши?"
"Что?"
"Документы! Паспорт давайте!"
"З-зачем вам?" (слегка охреневаю я)
"Мы не продаем спиртное без документов" (кассирша смотрит на меня как немецкая овчарка на свежепойманного шпиона, я наконец-то понимаю в чём же дело и слегка краснею)
"Спасибо, за комплимент, но мне уже давно больше двадцати одного" (пытаюсь пошутить я с тётенькой)
"Документы покажите!"
Тут я вхожу в полноценный режим свеклы, и краснею так, что тока пар из ушей не валит. Начинаю копаться в сумке и понимаю, что паспорт-то я ношу в другой, которую беру на работу. Очередь, тем временем, весьма заинтересована происходящим: кто комментирует, кто вопит, почему так долго. Мужик с телегой, груженой зелёной незамерзайкой, орёт из самого хвоста: "Девушка, не задерживайте уже".
Это меня не радует. Я, вконец отчаявшись, решаюсь позвонить домой, чтобы принесли мой паспорт. Боже, какой позор. Это будет главной семейной байкой - мне не продают спиртное в "Перекрёстке":
"Ха-ха-ха. Представляете, мне нужно было бежать и принести ей паспорт. Ха-ха-ха. Не, дорогая, ты уж теперь-то всегда носи его с собой."
Стоп, у меня же есть права. Точно. Нетвёрдой рукой достаю водительские права из кошелька и протягиваю бдительному кассиру. Она их с недоверием рассматривает (я их получала шесть лет назад и была тогда похожа на срадающую длинноволосую Мануэлу из бразильских сериалов).
Наконец-то покупаю свой виски с соком и, собрав остатки достоинства, удаляюсь. Очередь только что не аплодирует... Занавес.
По дороге домой я думала о разных вещах. С одной стороны, то, что во флисовом пижамном костюме, с очищенным от косметики лицом, я всё ещё похожа на подростка, который втихаря покупает вискарь - это приятно. Но когда показываешь документы с датой рождения, печально думаешь, как они все ошибаются. Вот я и вошла в фазу диссонанса с собственным возрастом. У меня первый возрастной кризис. Сегодня вечером я принимаю поздравления. Боже, я ещё недостаточно взрослая лицом, чтобы покупать виски в круглосуточном магазине. И уже несомненный переросток, о чём мне талдычат родители, намекая, что непротив понянькать внуков... Питер Пэн был прав, быть взрослым фигово.
@музыка:
Vienna Teg
@настроение:
дождливое...
@темы:
Дорогой дневник...,
Косматый облак,
Задумчиво